Es war das grelle blaue Licht der Sirenen, welches die Bewohner der High Monroe aus ihren wohligen Schlaf riss, um sie zu warnen. Flackerte über die Wände, drang durch die Falten ihrer Vorhänge und trieb sie damit, wie eine aufgescheuchte Herde Kühe nach Draußen auf die Straße. Ihre Blicke waren wie Aßgeier zusammen gesteckt, tuschelnd, und plötzlich stellte sich die Fragte ob auch nur einer von diesen - sich in der Nacht zerreißenden Münder erkannte, dass genau jenes Licht nicht der Toten galt? Sondern für Etwas das noch kommen würde?
Niemand hätte sich der Missgunst und stiller Adrenalin getränkter Euphorie entzogen, um in die Dunkelheit zu horchen. So blinkte das Blau weiter unerkannt vor sich hin, während man die tote Grace Hamingway aus dem Haus Nummer 8, ganz am Ende der High Monroe, auf eine Trage in den Krankenwagen trug. Der Efeu an den Wänden raschelte auf, als man die Türen schloss und das Auto sich langsam zusammen mit dem warnenden Licht entfernte.
Der Vorbote verschwand, doch anders als die treuherzigen Augen der Leute glaubten, würde dies nicht das einmalige Treffen gewesen sein, von denen sie so eifrig überzeugt waren.
Er würde wiederkommen und für einen Bestimmten unter ihnen, den Weg in ein makabres Leben bereiten.

„An einen Apfel ist sie erstickt. Wie Schneewittchen“, die Gummisohlen der knallpinken Schlappen machten schlürfende Geräusche als die dicke Frau sich zu Eiern und Speck drehte. Mit forschen Griff, den sie seit 25 Jahren immer auf die gleiche Weise anwendete, schüttelte sie das spritzende Fett wieder über das Essen.
„Diasy sagt sogar das er wirklich vergiftet war. Natürlich nicht wie in diesem Disneyquatscht. Er soll mit einem dieser Insektiziden vergiftet gewesen sein und die Blindschleiche habe es nicht bemerkt“
Mit einem kräftigen Schwenker, sodass Fett über den Rand auf den Boden überschwappte und sich dort verteilte, eilte sie zum Tisch. Die Lockenwinkler in derselben knalligen Farbe wie die Hausschuhe, lösten sich fast aus ihren Haaren dabei und hingen in das rotfleckige Gesicht. Als Hariette Grisword, bemerkte das statt einer Antwort jedoch nur der Griff zu Eiern und Speck von ihrem Mann kam, spitze sie die kleinen Lippen.
„Jetzt sag schon was Mason. Ist es war das die alte Schachtel an einen Stück Apfel erstickt ist?“, und haute ihm um Aufmerksamkeit zu bekommen auf den Oberschenkel.
„Netty du weist das ich dir nichts über meine Arbeit erzählen darf“, raunte der alte Sherif murrend vor sich her. Seit zwei Wochen war Grace nun schon tot und die Bewohner der High Monroe hatten noch immer nicht genug von diesem Laster haltigen Thema. Der hagere alte Mann war schlicht genervt von dem Getratsche seiner Frau und ihren neumalklugen Freundinnen. Ihnen fehlte allen ein Hobby. Aber außer der Bibelgruppe gab es hier in Pemberton nicht sehr viel.
„Ach Papperlapapp, ich weiß sehr wohl, das Clacy Monica alles über seine Arbeit erzählt. Woher wüsste sie wohl sonst immer was ihr auf dem Revier in Nashvill dahinten treibt“
Nashvill war die 12 km entfernte Kleinstadt und ein absolutes Dreckloch, wie viele der Pamberton Bewohner raunten. Kasinos, Stripclubs und eine Menge Irish Pubs reihten sich dahinten aneinander. Alleine die Nashvill Mall war in den Augen der anspruchsvollen Leute aus dem Dorf für ertragbar erklärt worden. Trotzdem hatten einige dort Jobs. Hauptsächlich die Männer aus dem Ort. Hier war alles noch wie vor 100 Jahren. Die Frau stand am Herd und kümmerte sich um die Kinder während der Mann Arbeiten ging.
Doch inzwischen blieb auch die Arbeit in Nashvill aus. Kleinkriminellen hatten den Ort übernommen und die Polizei, wo auch Mason der nun mit gerunzelter Stirn zu seiner Frau sah – arbeitete, musste sich eingestehen das sie überfordert waren.
„Selbst wenn, ich habe einen Eid geschworen und den werde ich nicht brechen. Mag Cly so viel erzählen wie er will, dann musste du zu ihm“, und damit war das Gespräch über die arme tote Grace beendet.
Hariette verschränkte die Arme und ihr Gesicht schien roter zu werden. „Das ist doch unfassbar. Mein eigener Mann“, schnaufte sie und stand mit verärgerter Mine auf. Inzwischen hatten sich mehrere Lockenwickler gelöst und gerade als sie beginnen wollte sich diese aus den Haaren zu ziehen, viel ihr Blick nach draußen. Sie hielt inne.
„Ist das da unser Harry? Mit der kleinen von O´Conner?“, rief sie in den Raum und eilte mit schlürfenden Schritten zum Fenster. Die knallpinken Krallen zogen die Gardienen zur Seite und schielten hinaus zwischen zwei Holundersträuchern. Jetzt schien auch Mason der Neugierde zu verfallen, wohl aber nur um seine Frau nicht ganz zu verärgern.
„Ja das ist sie. Sehr nett die Kleine. Hat einen faszinierenden Vornamen“, lächelte er und warf einen Blick zu seiner Frau. Eigentlich hatte er die Stimmung auflockern wollen, aber anscheinend schien er heute nichts richtig bei seiner Gattin zu machen. Die wasserblauen Augen sahen scharf zu ihm als sich ihre Blicke trafen „Mein Baby wird sich nicht mit diesem kleinen Flittchen treffen. Weist du was Daisy über sie gesagt hat“, die blonde Frau hob den Finger, der dick wie eine Wurst war und schüttelte ihn kräftig.
Mason seufzte. Daisy war das größte Lästermaul der gesamten High Monroe Straße und träufelte jeden ihr Gift ins Ohr, der ihr dazu eine Chance ließ. Sie lebte ganz am Anfang der Straße in einem großen Haus mit zwei Säulen vor der Tür und war die Frau des reichsten Mannes im Dorf. Was am Ende aber nicht viel hieß. Aber anscheinend reichte es den Weibern hier in Pamberton, um sie zur unangefochtenen Königin zu erklären und damit ihren Glückskeksweisheiten zu lauschen.
„Lass mich raten? Dass sie mit einem viel zu kurzen Rock gesehen wurde wie alle Mädchen, die es hier gibt?“, versuchte der Polizist zu erraten und zeigte eine bittere Mine.
„Nein! Schlimmer“, schroffte es zurück und dann setze Hariette nach „Sie schwänzt die Kirche UND die Bibelstunde. Sie ist eine ungläubige Mason, eine Hure des Teufels wie viele der jungen Mädchen hier. Das kommt durch dieses MTV oder wie die alle heißen. Schlimmes Zeug. Schlimm!“, ihr Finger wackelte so sehr das sie ihrem Mann damit fast ins Auge stach „Zu meiner Zeit wären wir in ein Zimmer gesperrt worden, wenn man sich so verhalten und angezogen hätte. Ganz zu schweigen von dieser Musik. Mein armer Harry“
Mason seufzte als er sah wie seine Frau nun mit dem Gesicht sich gegen die Fensterscheibe presste und versuchte das Mädchen allein mit ihren Blicken in Flammen aufgehen zu lassen.
Das war die schlimmste Krankheit die Pamberton befiel. Der wahnsinnige Fanatismus an Jesus Christus und dem Herren.
„Ich geh jetzt arbeiten. Hab einen schönen Tag Schatz und tu mir einen gefallen", er hielt inne griff zur Hand seiner Frau und hielt sie fest "Lass die jungen Leute zufrieden. Dies ist nicht damals, sondern eine andere Zeit“, doch Hariette antwortete ihm nicht und so verließ der fast 60 jährige mit leicht gequälten Schritten das kleine Haus Nummer 7. Draußen auf dem Wendekreis sah er seinen Sohn mit dem hübschen Mädchen von Gegenüber aus Haus 6. Er hob die Hand als sie ihn erkannten und lächelte, aber erwidern tat es nur sie. Harry wandte sich ab, als wüsste er gar nicht warum Sonataa so nett lächelte und schien ihn wie seine Frau einfach ignorieren zu wollen.
Verstehen konnte er es. Unter den ständigen Fuchteln seiner Mutter war niemand gut genug für ihn. Schon im Kindergarten hatte Hariette den Sankastenfreundinnen die Spielstunden madig gemacht. Der Junge würde noch einsam Sterben, wenn er es nicht schaffen würde sich aus klammernden Griff seiner Mutter zu befreien.
Mit einem letzten Blick zu den Beiden, stieg er dann jedoch ins Auto und fuhr die Straße hinab, um dort wo es in die Westernally ging fast mit einem schwarzen Auto zusammen zu stoßen. Die quietschenden Reifen schreckte Daisy, die gerade in einem seidenen Morgenmantel die Zeitung von heute reinholte, mit einem dramatischen Gesicht auf als würde sie gleich wie ein Schwan sterben. Ihre Miene hatte immer eine gewisser überkandiert Theatralik, wie Mason es gerne seinen Freund und Kollegen Clacy beschrieb.
Sowohl der Sherrif als auch Daisy warfen die Blicke sofort zum schwaren Gefährt, der sich gar nicht an den beinahe Unfall zu stören schien. Wäre er schon im Dienst hätte er den Kerl am Steuer verhaftet, aber so konnte Mason nur ein knappes „Scheiße“, fluchen und den Fuß in die Bremsen stampfen. Als der Mann sich nach wenigen Sekunden sicher war, an keinem Herzinfakt zu sterben, warf Mason einen akriebischen Blick in den Seitenspiegel um das Kennzeichen zu inspizieren.
Als Sherrif dieser Umgebung kannte jeden Wagen hier in Pamberton, selbst die der Besucher die jedes Jahr gleich waren. Doch diesen schwarzen Geländewagen hatte er noch nie gesehen. Ihm folgte ein weiteres Auto. Ein Umzugswagen der hinauf zum Haus 8 am Ende der Straße fuhr.
Die High Monroe bekam einen neuen Bewohner.

Wenn man kleiner war und die Welt der Erwachsenen wirkte wie ein Irrgarten in dem jeder Winkel, jede Fassade und jeder Garten einen unendlich erschien, war die Furcht sich zu Verlaufen besonders groß. Alles wirkte wie ein unerforschtes Gebiet indem alles Mögliche passieren und dir wiederfahren konnte. In vielen Spielen damals wie heute, hatte jedes Haus in Pamerbton einen ganz bestimmten Eindruck auf die kleinen Wesen. Zum Beispiel war Miss Daisys Haus, das Schloss in dem die kleinen Prinzessinnen später eine große sein wollten. Strahlendweiße Fassade, mit kleinem Teich und sorgsam gestutzten Hecken. Hier seufzten nicht nur die jungen sondern auch die alten Gemüter auf und die 51 jährige achtete steht‘s darauf das dieses Seufzen nie verblich. Der Neid der anderen war ihre größte Gier und wie gierig sie war erkannte man daran, dass sie 3 Gärtner, einen Koch und mehrere Putzfrauen beschäftigte. Übertrieben wie viel Münder mit missgünstigen Zungen lästerten, es sich aber gleichsam wünschten ebenso Handeln zu können.
Im Kampf um den Titel schönster Garten der Gemeinde, gewann sie jedes Jahr Konkurrenzlos. Vielleicht auch weil sie im Komitee saß und ihn sich mal und mal immer selbst verlieh.
Ein weiterer Mittelpunkt in der kindlichen Fantasie der kleinen war 3 Häuser weiter oben, der zerstreute Witwer Monsieur Cloud. Dass er Franzose war, erschien nicht so faszinierend wie die Tatsache dass niemand seinen Vornamen wusste. Eine erstaunliche Leistung in der kleinen Stadt wo man sonst jede noch so tief vergrabene Leiche im Keller fand. Sein Haus war komplett aus dunklem Holz deutscher Eichen gefertigt worden und der Garten war Aufenthaltsort, jeglicher existierender Gartenzwerge. So besessen wie Daisy vom Neid und Ansehen war, schien Monsieur Cloud eine extreme Vorliebe für die bärtigen kleinen Figuren aus bemaltem Ton zu haben. Jeden Tag lief er hinaus in die Bete und sprach mit ihnen als sie seine Familie. Vermutlich weil er sonst niemanden hatte.
Cloud war der einzige Mensch auf der High Monroe gewesen, der ab und an hinüber zu Grace gegangen war um sich mit der Dorfältesten zu unterhalten. Seit sie Tod war, hatte man den weißhaarigen mit Halbmondbrille und herunterbaumelnder Taschenuhr nicht mehr gesehen. Dieselben bösen Zungen die Daisy so beneideten, flüsterten auch das er ihr den vergifteten Apfel geschenkt habe. Angeblich weil er Interesse an das Haus Nummer 8 hatte. Doch wenn man Monsieur Cloud fragte, lachte er nur über diese Anschuldigungen, schlug sich auf die alte ausgeblichene Nadelstreifenhose und sah einen über die Brille an „Niemals werde ich meine Büchergrube verlassen. Für kein Haus oder Palast der Welt“
Die Erwachsenen verstanden es nicht, aber die Kinder die gerne und heimlich bei dem alten Franzosen zum Spielen kamen. Über und über war das kleine zwei Stöckige Häuschen mit Büchern vollgestopft. Sie stapelten sich auf den Böden in den Regalen, Tischen Stühlen und selbst im Garten zwischen den Zwergen. Vor allem die Jungs spielten hier gerne Ritterkämpfe und verwunschene Abenteuer Szenen. Doch wo eine Burg war, konnte auch der Drache nicht fern sein. Und dieser hielt sich Nebenan in Form von Misses Fiona Ladlow auf. Sie und ihr Mann Gorge waren verheiratet und Kinderlos. Mit Grund! Fiona hasste Kinder was alle im Dorf wunderte, warum sie dann gerade in eine Gegend gezogen war, wo jeder 2 bis 3 Kinder um sich scharte. Auch zu ihr Gabe es Gerüchte wie zu jedem.
Kinderlos weil sie keine bekommen konnte, oder alle Verlor die sie Empfing. Sie war der letzte Neuzugang vor 7 Jahren gewesen und zu Anfang hatte man sie nicht einmal in die Kirche lassen wollen, weil "Gott" sie verlassen und der Satan sie verflucht hatte. Durch ihre Anwesenheit befürchtete die Alten und Dummen, auch ihre Kinder zu verlieren. So war es in Pamberton. Der Glaube, vor allem Aberglaube war stark, die Vernunft und Toleranz hingegen schwach. Bis heute war sie nicht wirklich akzeptiert und intrigiert worden, was letztendlich dazu führte das sie alle Kinder auf ihren Grundstück mit feuerspeienden Worte verjagte, wie ein Drache.
Aber hier war nicht das Ende der Karte. Nicht Miss Ladlow war das Böse vor dem sich die Kinder gruselten. Nicht der Garten von Monsieur Cloud machte mysteriöse Eindrücke.
Sondern das Haus am Ende der Straße. Das Haus mit überwuchertem Efeu unter alten Backstein, Kiesweg und großen dunklen Tannen die das gesamte Gebäude im stetigen Schatten hielt. Es war stark Verwinkelt hatte große dunkle Balken unter den Giebel und schien mit jedem Wind zu stöhnen. Vorhänge, in schweren Stoffen hangen vor den Fenstern und gaben dem Bild den letzten Schliff eines Hexenhauses. Grace die Hexe von Pamberton. Dienerin des Teufels mit unheimlichen Kräften. Sie hatte viele Namen und doch wusste bei ihrer Beerdigung niemand wer sie wirklich war. Monsieur Cloud war nicht erscheinen und so konnte selbst der Pastor nicht mehr als „Wir werden für deine Seele beten, Grace Hamingway!“, sagen.
Getrauert wurde nicht. Man kam der Neugierde wegen, nicht der Tränen. Beistand brauchte niemand von ihnen, doch schien der Wind sich mit dunklen Gewitterwolken zu drehen.
Jetzt gab es eine neue Hexe und diese war ein Mann, der nicht wie Dumbledore mit langen Rauschebart und mildem Lächeln, nun zum ersten nachbarschaftlichen Kontakt sich umdrehte.
Für einen Moment schien der Wind zu verstummen und Pamerton schien merklich dem Atmen damit anzuhalten, als der große Mann mit breiten Rücken und schmalen Hüften auf den hölzernen 3 Treppenstufen stehen blieb. Er hielt etwas in seinen Händen, doch zwischen den Blick von Harry und Sonataa befand sich ein glatter Balken aus Holz. Nicht so überragend wie die Säulen am Eingang vor Miss Daisys Haus, aber massiv Genug um nur erkennen zu lassen das zwei paar Augen, begannen über die Schulter zu schielen. Die Blicke trafen sich zwischen den 3 Personen und für einen Moment kamen sich beide jungen Teenager vor, als würde der Mann sie mit dem prägnanten Blick sezieren. Harry blieb stehen und erstarrte. Etwas stimmte nicht. Entweder mit seiner Sehkraft oder mit dem Neuen Nachbarn. Eindeutig hatten sich eben noch Eisblaue Augen zu ihnen umgeschaut. Sie waren so intensiv gewesen das sie für den Bruchteil einer Sekunde Indigo wirkten. Fast blutunterlaufen. Doch jetzt schienen sie klar und einfach zu sein, als er sich abwand. Innerlich irritiert und an seiner Wahrnehmung zweifelnd, zuckte der Junge schreckhaft zusammen als eine andere Stimme sich zwischen der Erscheinung des Mannes und seinen Augen drängte.
„Hey ihr beiden, nett das ihr uns empfangt. Ist das alte Kaff doch dabei im 21 Jahrhundert anzukommen oder ist gerade nur die Hexenjagt Season vorbei?“
Die Glockenklare Klang war so hell und freundlich, das man nicht hinzusehen brauchte um zu wissen dass die Person einen anlächelte. Harry, der nichts lieber tat als seinen Blick von dem seltsamen Mann abzuwenden, wandte seinen blauen Augen nach links wo er eine blonde Frau erblickte. Sie kam ihm irgendwie bekannt vor. Mit einem Stoß in Rippen holte er Sonataa, die mit fast hypnotischer Faszination dabei zusah wie der blonde Mann durch die Eingangstür in das Haus verschwand, wieder zurück auf die Erde und damit in das Gespräch. Verblüfft stellte sie fest, dass eine schmale zierliche Hand ihr hingehalten wurde.
„Keine Angst ich beiße nicht, zumindest nicht euch. Mein Name ist Rachel, Rachel Green! Ich bin die Nichte von Daisy“, bei der Erwähnung von Daisys Namen zuckten kurz ihre Mundwinkel als würde sie bitterlich lachen oder weinen wollen.
„Ich weis wer sie sind, hab sie gleich erkannt“, sprang Harry sofort an und ergriff ihre Hand um der seltsamen Situation ein höfliches Ende zu bereiten. Rachel lächelte und fuhr sich durch das mittellange blonde Haare. Sie hatte große Ähnlichkeiten mit ihrer Tante die früher einmal, laut der alten Männer Pambertons, eine wahre Schönheit gewesen sein muss. Warum Harry die attraktive 30 Jährige erkannte, war derselbe Grund warum nun auch Sonataa aufhörte mit der Stirn zu runzeln, als ihr langsam der Name Rachel Green wieder ins Gedächtnis gerufen wurde. Vor 14 Jahren hatte es hier in dem kleinen Ort einen großen Skandal um sie und der Tochter von Daisy gegeben. Lisa. Beide Mädchen waren im selben Alter und sogar am gleichen Tag im gleichen Krankenhaus zur Welt gekommen. Sie wuchsen wie Schwestern auf, waren wie Schwestern und schienen unzertrennlich.
Doch alles Gute und Schöne in Pamberton schien nur Äußerlich erwünscht zu sein. Als Lisa und Rachel 16 Jahre alt wurden, bekam die Nichte von Daisy ein Cadillac zum Geschenk während man Lisa 4 Wochen auf eine Abspeckfarm schickte. Es war kein Geheimnis das Daisy dem Schönen mehr zugetan war als dem ehrlichen und natürlichen. Als Lisa erfuhr was ihre Mutter dem Mädchen geschenkt hatte, die sie für ihre Schwester und engste Freundin hielt, versuchte sie sich in der Garage zu erhängen. Doch wie das bittersüße Karma war, riss der Strick mit dem sich das Mädchen erhängen wollte.
„Zu dick für den Strick“, lachte das ganze Dorf. Was danach geschah wusste niemand mehr so genau. Wenn man Daisy fragte erzählte sie jedem eine andere Geschichte, doch die Wahrheit blieb verborgen. Nur so viel war sicher, dass beide Mädchen mit 18 Pamberton verließen und Rachel später Maklerin bei Borging and Burgs in New York wurde.
Jetzt war sie zurück und schien das Drama gut überstanden zu haben. Vergessen mochte man bei ihrem momentanen Lächeln meinen. Dies verließ sie auch dann nicht, als Harry sie nach Lisa fragte.
„Ihr geht es gut. Sie hat eine Menge abgenommen und ist nun mit einem Theaterschauspieler verlobt“, und zog daraufhin ihr Smartphone aus der Tasche, um beiden ein Bild von Lisa zu zeigen wo sie neben einem großen braunhaarigen Mann stand, mit dessen Lächeln man sogar radioaktiven Müll an Greenpeace hätte verkaufen können.
„Meine Mutter würde sagen das Theaterschauspieler alle schwul sind und sich nur Scheinfreundinnen suchen, um nach der Sündenhölle Hollywood zu kommen“, murmelte Harry vor sich hin und verschränkte mit verkniffenen Gesicht die Arme. Rachel lachte auf.
„Deine Mutter ist also noch immer so charmant wie sie es früher war? Hat sie es zumindest unterlassen dir die Klamotten auszusuchen wenn sie shoppen geht“, neckte sie harkend nach und warf ihren Kopf amüsiert in den Nacken. Diese Geste hatte was Ansteckendes. Harry schmunzelte mit und erwähnte ein „Schön wär’s, aber zum Glück gibt’s Online Shops“
Einen kurzen Moment mussten beide laut los Lachen, bis die junge Frau plötzlich inne hielt und einen Blick auf Sonataa warf. Sie hatte weder gelacht noch sich mit in die kleine Lästerei um Netty, eingefunden. Mit einer hochgezogenen Augenbraue folgte sie dem starren Blick der 17 jährigen der am Fenster neben der Tür endete. Kaum dass sie diesen Winkel dort halb verborgen unter dem kleinen Vordach in Augenschein nahm, viel eine Gardine zu Seite. Auch Harry schien die Bewegung gesehen zu haben. Der fremde Hausbesitzer Nummer 8 hatte sie beobachtet. „Wer ist er?“, fragte die männliche Stimme neben Sontaas Ohr in einem geflüsterten Ton und nun sahen beide die blonde Maklerin neugierig an. Ihre warmen braunen Augen begannen mit seltsamen Eindruck auf beide einzuwirken „Er spricht nicht besonders viel. Eigentlich ….. hab ich ihn noch nie sprechen hören. Alles was ich für ihn Regeln musste hat mir entweder sein Anwalt gesagt oder aber stand in einer E-Mail“, sie begann Harry zu imitieren und die Arme vor ihren schwarzen Blazer zu verschränken „Sein Name ist Cruce Hollows und kommt aus New York. Zumindest hat er dort wohl gewohnt, ehe er beschlossen hat ans Ende der Welt zu ziehen. Mehr weiß ich auch nicht über ihn. Sein Anwalt jedenfalls ist einer der teuersten Bluthunde die man in den ganzen Staaten bekommen kann und so verschwiegen wie ein japanischer Yakuza“
Kurz hielt sie inne. Mit einem verkniffenen Blick biss sie sich auf die Lippe und beugte sich dann noch etwas dichter zu den beiden Kindern „Und ich glaube er kannte Grace!“
Der Wind setze wieder ein und plötzlich schien das Heulen die Stimmung aufwühlen zu wollen, wie ein Hund der etwas Böses erschnüffelt hatte. Die Tannen und Gebüsche raschelten heftig auf, als die Sonne begann hinter dicken Wolken zu verschwinden. In Pamberton wurde es kälter. Alle drei sahen sich schweigend an und als etwas knackte, vermutlich ein Zweig in den Tannen, drehte man die Köpfe erneut zu den Fenstern um. Doch der Mann mit den intensiven blauen Augen war nirgends zu sehen.
„Wuha, hören wir auf sonst bekomme ich noch Angst davor meinen Job zu beenden und das hier bringt mir mehr ein, als wenn ich eine Wohnung in New York verkauft bekomme. Tut einfach das was alle in Pamerton machen werden, wenn sie hören das er unverheiratet und Single ist. Einen Bogen um ihn“, und damit drehte sie sich zu ihrem Auto um das neben dem Umzugswagen geparkt hatte.
Harry sah ihr nach und als Rachel begann wild auf ein Telefonat einzugehen, drehte er sich zu Sontaa um „Komm lass uns gehen. Zum ersten Mal hab ich wirklich das Gefühl, dass es hier spukt“, und warf einen kritischen Blick zum Haus Nummer 8.

Zwischen der Denver Corner und der Second Street, verfiel Mason Grisword endgültig der Ruhelosigkeit. Man sollte meinen, dass 25 Jahre Dienst einen irgendwann ein so dickes Fell einbrachte das selbst John Dillinger, auferstanden aus seinem Grab, mit einer Vollautomatik in der Hand, niemanden wie ihn mehr in Panik versetzen konnte. Eine ganze Weile hatte das der Polizist auch geglaubt, doch als er die fünfte rote Ampel erwischte und dabei noch von einem Roller abgedrängt worden war, platze ihm der Kragen.
„So wie dieser beschissene Tag angefangen ist, hätte ich es mir denken können“, raunte der raunbeinige Kerl, in Gedanken an den beinahe Zusammenstoß von heute Morgen und kassierte darauf ein erheitertes kichern von seiner Linken. Missmutig schielte er zur Seite „Hast du mir irgendwas zu Sagen Cly? Oder wollen wir das gleich auf die alte Tour klären?“
„Ach Mason, du bist doch inzwischen viel zu alt für ein Hot Dog wettessen. Und ich auch. Komm mach die Sirene an, dann sind wir schneller am Revier“, flötete der schwarze Mann auf den Beifahrersitzt und griff zum Kaffeebecher auf seinem Schoß. Clacy Donaldson war genauso lange Masons Partner wie er beim Dienst war. Vor 25 Jahren hatten sie zusammen die Polizeiprüfung gemacht, waren zur selben Wache gekommen und in dieselbe Einheit versetzt worden. Partner auf Lebenszeit. So zumindest hielten beide an ihren Wunsch fest. Sie kannten sich einander so gut, wie sie ihre Ehefrauen kannte und zu manchen Zeitpunkten sogar noch besser. Sie hatten alles miterlebt. Den Börsencrash und die darauffolgenden Schwarzhändler, welche wie Pilze aus dem Boden geschossenen kamen. Die verrückte Zeit in der die Menschen dachten sie würden alle in der Matrix leben und von keinen Gesetzt bestraft werden. Bis hin zu den Mafiosis die sich ab und an hier verirrten, aber dann bemerkten das Nashvill nicht mehr zu bieten hatte als Pamberton. Sie hatten so viel erlebt, sagten sich beide vor jeden Einsatz dass sie den Rest auch noch überleben würden. Auch eine rote Welle die sich durch die verkommene Stadt zog und Mason zu verhöhnen schien.
„Hmpf“, antwortete der hagere Polizist und griff zum Donut. So sehr beide auch auf einem Nenner zu kommen schienen, gab es eine Sache die sie unterscheid. „Du bist ein echter Spießer“, ertönte der tiefe Basston Clays und begann sich im Beifahrersitz zurückzulehnen.
Der Eid auf ihr Amt ging dem Mann von Hariette über alles. In all seiner Zeit als Polizist, hatte er nur einmal eine Regel überschritten, um damals das Leben seines Freundes Cly zu retten. Doch heute lag niemand in sterben und so zogen sie von Ampel zu Ampel, in Fahrt die zäher als die Sohlen ihrer Schuhe waren. Selbst die Musik im Radio schien sich dem Fahrttempo anzupassen und mit einem tiefen melancholischen Seufzen, richtete Clacy seinen trägen Blick auf den Bürgersteig.
Die heruntergekommene Fassade von Nashvill, sah mit einem gelangweilten Inneren sogar noch deprimierender aus, als sonst. Wenn nicht gerade ein Neonschild mit „Girls, Girls. Girls“, warb oder sich vor den Irsh Pubsh die betrunkenen tummelten, sah man leere Schaufenster. Als die beiden Streifenpolizisten ihre Stelle angetreten hatten, war die Stadt noch voller Leben gewesen. Ein aufstrebender Stern der nun zu verblassen schien.
Sehnsüchtig begann sich der Mann an die alte Zeit zu erinnern, als er mit seiner Frau Monica und seiner kleinen Tochter Sarah durch die Straßen voller Inovationen und Ideen liefen. Keine Penner, keine Nutten, nur das bürgerliche Volk mit Hoffnung. Fast war es ihm so als könnte er in der Ferne sein kleines Mädchen auf ihn zulaufen sehen.
Lief auf ihn zu mit ausgestreckten Armen und rief –
…. „AHHHH!“
„HEILIGE SCHEISSE!“, schrie Mason auf, trat in die Bremsen und brachte das Auto quietschend zum Stehen. Eine zähe Substanz, nicht wirklich schwarz, aber auch nicht rot, etwas dazwischen, perlte von ihrer Windschutzscheibe. Beide Männer saßen für einen Moment wie gelähmt in ihren Sitzen. Das Herz schlug ihnen bis zum Hals.
„Hast du das gesehen Mason?“, hauchte Clacy der die Lieder so weit aufgerissen hatte das seine Augen hervor quollen wie zwei Tischtennisbälle.
„Was war das?“, war das einzige was der alte Fahrer hervorbringen konnte. Seine Hände hatten sich fest um das Lenkrad geklammert und schienen sich nicht lösen zu wollen. Vor wenigen Sekunden war etwas großes Unförmiges vor ihrem Wagen auf die die Straße gekracht und hatte ein Geräusch von sich gegeben als hätte man einen Sack Melonen auf die Straße geworfen. Doch was das in langen roten Tropfen über ihre Windschutzscheibe perlte war mit Sicherheit kein Melonensaft.
„Großer Gott“, und mit einem Sturzgebet an den Herr im Himmel öffnete Cly die Tür und stieg aus. Sein Partner folgte ihm. Der Geruch der ihnen entgegenwehte war bestialisch. Beißendes Metall und ein seltsamer Hauch von Verwesung und Tod lag in der Luft.
Der Tod war nichts neues, aber noch nie hatte sie eine Leiche vor ihren Füßen gehabt die sich von einem 10 Stöckigen Hochhaus geworfen hatte. Mason bekreuzigte sich genau wie Clacy und sah zu, wie sein Freund sich zu dem Mann an Boden hinabbeugte. Mit einem Kulli in der Hand, untersuchte er die Leiche und zog mit großer Vorsicht aus der Hosentasche am Hintern das Portmonee.
„Warte“, nuschelte Mason leicht benommen und ging zum Wagen um Handschuhe aus einem Fach in der Tür zu zeihen. Mit schnellem Griff streifte er sie sich über und griff dann zum Lederbeutel. Halb Neugierig, teils mitleidig sah Cly zu ihm „Wer ist er. Kommt er von hier?“
Die dichten Brauen von Mason zogen sich zusammen und sahen auf die Daten des Führerscheines „Sein Name ist Dennis O’Hara, geboren in Dulin, Irland und wohnte in Brooklyn “
„Was macht ein New Yorker hier am Ende der Welt?“, eine Frage auf die Mason nur mit einem Schulterzucken antworten konnte. „Ist bestimmt nicht hier wegen der Kultur und dem Wetter“, war die Ironische Meinung des alten Mannes und sah zu seinem Partner auf. Dieser schüttelte nachdenklich den Kopf „Verdammte Scheiße. Glaubst du es war Selbstmord?“
Beide sahen sich an und warfen dann einen fragenden Blick zum Dach des Casions von dem der Ire offensichtlich in seinen Tod gesprungen war.
„Was für ein verrückter Tag“
„Amen Mason, Amen!“

In den Finger von Cuce Hollows zuckte es. Hätte jemand in diesem Moment neben ihn gestanden, wäre er vermutlich auf den Gedanken gekommen der Bewohner von Haus Nummer 8 hätte sich wegen der Türklingel erschrocken. Aber sein Gesicht zeigte keine Spur von Schrecken. Nicht einmal Erregung. Die Mundwinkel verfielen zu einem müden süffisanten Lächeln hin, während die blauen Augen in schwarze wichen. Sie funkelten glühend im Halbschatten. Es brannte kein Licht. Keine Luftbewegung ließ Vorhänge wehen. Das ganze Haus lag in toter Manier vor seinen Füßen.
Den ganzen Morgen waren Kisten in das Haus getragen worden, doch wenn der ungebetene Besucher, einen Blick um die Ecke hätte werfen könnte, würde er erstaunend feststellen, dass das Haus leer war. Bis auf eine große alte Truhe waren alle Räume kahl bis auf die alte Tapete. Die braunen Pappkartons, sich im Flur die Wände hoch stapelnd, bargen nichts. Dennoch sah es so aus als ob Mister Hollows in sein Eigentum versank, als er Sonataa die Tür öffnete.
Später wenn das Mädchen sich umdrehte, um wieder nach Hause zu gehen, würde sie vielleicht ein wenig Zweifeln ob das alles stimmte, was sie in dem Moment sah, als ihr der Mann in einfachen schwarzer Hose und weißen Hemd die Tür öffnete. Doch die ungeplanten Begrüßung, würde zu kurz und ER zu faszinierend sein, um die Umgebung später genaue im Verstand zu analysieren. Sie verschwand einfach neben ihn, in träge Bedeutungslosigkeit.
Ihr Erste richtiger Blick in das freundliche Gesicht jedoch, war ungemein Positiv. Sympathisch würde sie es Harry beschreiben. Auch wenn dieser das Gesicht verziehen und ihre Mutter höhnisch auflachen würde. „Frauenfänger sind immer Symphatisch“, hörte sie sie innerlich philosophieren. Aber so war es. Cruce Hollows, der neue Nachbar lächelte sie sympathisch an. So Schlicht und offen, dass es sie verwunderte. Und plötzlich stand sie perplex vor ihm. Sie erinnerte sich an das Gefühl was sie vorhin noch gehabt hatte. Die Schauer von der sie Harry und Rachel Green, ergriffen worden waren. Unheimlich, hatte ihn die Maklerin genannt. Aber dieser Mann war keines Wegs irgendwas von diesen Dingen. Nichts lag in der Mine und als er den Mund zu einem gewöhnlichen „Hallo“, öffnete wurde sie in butterweiches „Ist doch egal“ eingewickelt.
Ganz offensichtlich regte dieses alte Gemäuer einfach die Fantasie ein bisschen zu sehr an, fand Sonataa und lächelte dem Mann ihr gegenüber entgegen.